![](https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgi1S4wH495W-F9RBrVeK28XbOO6JVFRMwUKXGGdQ0jvoDxKxi42zipTy09gCfOyovUM17cjInkd3LoPls0oDp8s8FKSu1ODsZDJQDKiEfj0jG3GYMsxgEHh-deOGi1NxgyMx0N85-ZbOI/s320/POLBO_EN_RABADE.jpg)
Xa meu abó, Manuel Ceide, contábame que a feira de Rábade era das mellores da comarca. Eran anos nos que se levaban alimentos para traer outros para a casa que so atopaban na cidade. No comezo do inverno o vestido era un bo motivo para levar un xato o as pitas, pero Nós agora practicamente temos a feira do vintedous co motivo de xuntarnos e comelo polbo.
O ritual é sobor das tres na Cantina de Estación, unha cervexiña cunhos callos para irlle dando entrada o Rioja de turno de que Nistal lle leva a Montera. As polbeiras por turno que se garda con escrúpulo servennos os platos, non hai cachelos pero sí pan de Ousá que merca de mañán Pallín na feira e aceite virxe extra que tamén se trae de fora.
Este 22 cadrou en domingo e case nos xuntamos cincuenta para comer, rematamos a seis no Beethoven e logo no chiringuito do Nistal ata altas horas da madrugada. Longa vida os amigos, e parranda segura cos Estoupacaldeiros.